ultrania

GAIA

2012-01-18T10:33:00.001-05:00

Una anciana jugaba con una semilla entre sus manos añosas. Y a la semilla no le importaba. Rezaba una vieja oración con los ojos entrecerrados y la simiente era una cuenca en su rosario infinito. En su largo susurro la anciana hablaba con remota lengua. Enumeraba hechos como si su memoria fuera el tiempo mismo. A la semilla esto no le interesaba. El grano rodaba entre los dedos marcados por el trabajo aumentando cicatrices y erosión en su áspera piel. Y a la semilla esto tampoco le preocupaba. La anciana parecía contar cada uno de los pliegues, contar incluso el peso mismo de la simiente y proyectar sus ramajes futuros. Aquellos brazos en oración hacia el cielo donde las aves también morirían. Enumerar la caspa y el frescor de las estaciones. Remontarse y penetrar en la tierra hasta la primera generación de semillas.

La anciana, hastiada de este ejercicio, suspiró contra el atardecer. Se extrajo las sobras de su diente cariado con la simiente. Se limpió la boca con el reverso de una mano. Y arrojó la semilla a la tierra.

Por último, se levantó con algo de esfuerzo, hizo un ademán de hasta pronto y la enterró con el pie.

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CAJA ARABIA

2011-11-04T13:21:00.005-05:00

…Tenía el don de la alquimia. Aquella facultad de ennoblecer a los hombres, incluso a los más viles y ruines. Caminaba por el desierto visitando ciudades. Iba solo o con agradecidos que le seguían por los caminos. Llegaba al pueblo polvoriento y buscaba a aquellos quienes eran rechazados por el mundo. A los que por su conducta, su mal habida riqueza o sus defectos físicos, eran dejados de lado. Les llamaba a su diestra y hablaba a cada uno de ellos con fácil y amable palabra. Luego marchaba hacia su nuevo destino entre vítores y nombramiento de gran mago…

La princesa de árabe hermosura respira lentamente como trayendo recuerdos en la noche. Afuera, la luna muestra apenas una sonrisa tímida. Se recuesta dejando que su cuerpo domine las almohadas y, mirando hacia su memoria, hacia el horizonte, suspira hondamente tomando impulso para hablar. Sus ojos parecen escrutar en el tiempo. Continúa:

…En su gran biblioteca, el rey Midas enrolló el pergamino que contenía la historia del gran sufí y lo guardó cuidadosamente en un arca de oro. Al contemplar el cofre se admiró del buen trabajo realizado por sus orfebres y se felicitó por su buena fortuna. El oro brillaba a su alrededor también en candelabros y copas. Era tan hermoso y atractivo ese brillo, como la nobleza. El rey Midas recordó la historia que acabara de leer y en su mente empezó a ambicionar el poder de dorar lo que estuviese a su alcance…

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52

2011-09-19T09:47:00.002-05:00

Mientras viajo, leo a Lie Yukou. La contemplación a la que llama el autor oriental me obliga a abandonar la lectura para fijarme en mi persona, en el camino, en el paisaje: ser un árbol de hojas verdes y amarillas brindando sombra a dos compadres que charlan alegremente en la tarde calurosa. Pronto, soy un espárrago acostado junto a otros en un cesto, listo para el mercado. Sacado de mi naturaleza, casi no me reconozco. Pronto, soy una niña que pedalea apurada en su bicicleta. Cantando alegre una tonada sin sentido, regreso a casa llevando veinte céntimos de ají molido para el almuerzo. Pronto, soy un perro soleándome a la puerta de mi casa mirando a todos pasar. La panza tibia pegada a la vereda recalentada. Qué ganas de quedarse así, contemplando a una niña en bicicleta y no ladrarle. De estarse quieto sin perseguir los camiones, de ver desfilar por la carretera ese bus enorme y gris con un tipo en la ventana que ha dejado caer su libro.

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88

2011-07-03T00:58:00.004-05:00

Escribo un cuento para encontrarte. Para lograr poseerte de alguna manera junto con todos tus actos y sueños. Lo imagino, para comprenderte; para contarte sobre ti; para conocer tus silencios y hasta para abandonarte.

Por eso, cada vez que me siento solo, la única vanidad que me queda es poder descifrar entre las profundas líneas de la memoria, la sustancia que nutre tus formas. Entonces callo, como esperando algo que nadie ve.

Yo, escribo esta historia para contarte que cuando me quedo sin palabras y silencios, acudo desesperado a buscar los que escribiste para mí.

del libro: "El baúl de A. L. Terego"

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LA LÁMPARA

2011-05-21T11:20:00.003-05:00

Encendió la lámpara. La apagó. La volvió a encender. Parecía que ese juego le divertía. Recordó su niñez, las luces de navidad; a Aladino. Y frotó el interruptor una vez más, completamente ajeno a los gritos. Volvió a apagar la lámpara. Se acercó al interrogado y al no obtener respuesta, dejó que la lámpara, conectada al cuerpo de aquél hombre, parpadeara hasta electrocutarlo.

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EL MONSTRUO DEL LAGO

2011-03-23T15:13:00.005-05:00

La única imagen que se tiene del monstruo del lago es una vieja instantánea en la que se aprecia a Walter Scott posando con las aguas a sus espaldas, desde donde se asoman apenas la figura borrosa de un cuello largo y una cabeza. Dicha foto ha sido criticada muchas veces y su veracidad puesta en duda por algunos expertos pues nadie sabe quién la tomó ni cuándo. De Scott nunca más se volvió a saber. Hasta ahora.

Una segunda fotografía ha sido encontrada y verifica la existencia del extraño ser de la famosa instantánea. En la imagen restaurada se puede ver al monstruo muy cerca de Walter que, algo desenfocado e ignorando su presencia, sonríe mientras parece ser acechado.

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PROCRASTINADOR

2011-02-23T10:52:00.004-05:00

Que cada persona se diga sus (propias) verdades por escrito. Que llene torres tratando de ocultar sus miserias tras el puñado de buenas acciones. No se aceptan plagios. Si hay cárcel por evadir los impuestos es lógico que la haya también por evadir la vida. No se trata de reducirse a una simple cantidad, la tarea es más ambiciosa todavía: se debe encontrar nuestra cantidad. Tampoco se trata de hablar de nosotros sino de encontrar nuestra voz. Todo esto es necesario. De momento yo, que soy quien dicta las reglas, no pondré el ejemplo. Prefiero dejarlo todo a última hora cuando merezca más la muerte que estar aquí expiando todas estas cuentas acumuladas y todos estos cuadernos por actualizar.

Escena de la película Metrópolis

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EL INSECTO ROJO

2011-01-31T11:09:00.011-05:00

El insecto rojo me mira como queriendo descifrar mis pensamientos. Yo veo sus ojos múltiples que multiplican mi miedo. Sus enormes ojos a través del cristal de aumento. Mueve la cabeza como interrogando y yo sólo atino a estar pendiente de sus patas. De esas patas largas llenas de vellos con las cuales ahora parece amenazarme. Yo quisiera aplastarle, junto con esta angustia; ponerles el pie encima y acabar con ambos de una sola pisada. Pero no puedo. El insecto rojo se mueve de un lado a otro cual si conociera mis temores. O peor aún, como si los representara. Su tamaño tras el cristal es mayor que mis fuerzas; que la habitación misma. Se aleja. Retorna y me sujeta con sus pinzas mientras decide por dónde empezar la vivisección.

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http://pilpinta.blogspot.com/2010/07/fallo-del-i-concurso-de-cuento-breve.html

FONOMÍMICA

2011-01-11T22:57:00.001-05:00

Cortar una flor para
Que llueva
Sin esperar nada
A cambio

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POEMA VIEJO

2010-12-18T19:06:00.002-05:00

Cada vez que cuento los vínculos
Que he dejado olvidados por
Juicio o cansancio
(Cada vez)
Que tomo una certeza en la tarde
Hago una pausa en la mirada
Y aprieto el bastón contra el pecho del tiempo

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21

2010-11-21T23:57:00.003-05:00

Me regalaron un traje nuevo para asistir a la fiesta más importante y me encargaron con mucho cuidado que no anduviese por allí dando brincos ni cerca de los charcos de lluvia. Sin embargo he aquí que he ensuciado mis domingueras ropas y no sé si llorar por la fiesta perdida o por el castigo. Así es mi naturaleza. Yo sólo deseo jugar…

créditos iniciales de "matar a un ruiseñor"

COARTADA

2010-10-26T16:04:00.006-05:00

Yo soy abogado defensor. He librado a los más grandes criminales de una estadía perpetua en prisión y hasta de la silla. Y he incriminado a gente inocente. Como aquél hombre barbudo al que acusé de violar y asesinar a dos de sus alumnas. Nunca me he arrepentido de nada y no lo voy a hacer ahora.

Al regresar a casa ese día me sentí raro, cual si algún tipo de remordimiento me asaltara. Los vecinos que solían saludarme me rehusaron y hasta me miraron con desconfianza. Grande debió haber sido mi falta como para que la notaran en mi rostro y huyeran de mí. Pero no me importó y entré a darme una ducha. Escuché las sirenas mientras terminaba de bañarme.

Por eso le pido que considere mi defensa, su señoría. Yo apenas había salido de la ducha cuando llamaron a mi puerta y comprobé – en el espejo del baño – que tenía la cara barbuda del condenado.

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EL PESO DE LA REALIDAD

2010-09-21T12:43:00.002-05:00

Arrepentido, miró hacia atrás; hacia su vida y hacia aquella ventana llena de recuerdos. Le pareció que esa sola intención solucionaría todo, como si pudiera empezar otra vez. Mas cuando hizo el gesto de volver, la gravedad le recordó que estaba cayendo desde treinta metros de altura.

BORGES

2010-08-23T12:20:00.015-05:00

El demiurgo tomó la pluma inmortal y escribió la palabra Borges. En el último retículo de la “s”, se detuvo. Dudando, quiso desandar su camino por una tentación. Esto ya es cuestión del hombre, se dijo. Al momento, Jorge Luis empezó a enceguecerse a propósito para ver la luz. Lo que ha sido escrito por divina mano, no puede ser compartido por humano entendimiento, pensó. Yo soy aquella herramienta; mi historia es la tinta, la misma usada para todos nuestros actos.

Fue más allá. Hacia el inicio del sistema de escrituras. Conoció los cuneiformes, erró por laberintos de petroglifos y la semántica en las arenas. Reconstruyó a Babel hasta el primer lenguaje de los hombres.

Entonces encontró la sentencia que resumía toda su existencia. La encontró casi de casualidad, mientras deshacía el camino de su nombre. Y abrió los ojos para leer en estas líneas:

“Borges, ya no sé si quien te lee, soy yo”.

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Lee un cuento extra haciendo click en este enlace

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POEMA SUELTO X

2010-06-25T19:16:00.006-05:00

El papel se arruga solo
Se hace a un lado dejándome
De cara frente a la mesa vacía
Como un desierto que se retira
Para mostrarnos otro más infértil

Me toma de la mano y me
Lleva hacia la ventana
Saltemos
Parece decirme

Estrujo mis miedos
Adelanto el brazo y doy un paso
(hacia atrás)

No me atrevo a seguirle…

(de sin empleo aparente)

REPASE

2010-01-20T15:09:00.010-05:00

Cálmate. Ya todo ha pasado. Ya no quedan más gritos ni huellas. Ni siquiera los ecos de la destrucción. Ya las banderas flamean hinchándose de victoria y los herido son cifras que todos empiezan a olvidar. O borrar. Por favor no me mires así, yo sólo quiero hacer lo correcto; soy cristiano igual que tú. Cállate te lo pido. No sea que tu presencia nos delate y tenga que rematarte a culatazos.

X

2009-10-07T21:02:00.007-05:00

Rodar una película
componer una canción
componer la cerradura y
barrer las hojas caídas
de la mesa

Actuar con libertad
tomar el sol con limón o
pintar un inicio

Todo esto sería posible
si las cosas pasaran
(se animaran a pasar)
por la ventana

del poemario "sin empleo aparente"

IX

2009-08-30T20:02:00.003-05:00

La espalda es a la silla
Como la cama es al desorden

Quien pueda con ambas
Conocerá la prisa
De mis palabras

del poemario "sin empleo aparente"

EL SONÁMBULO

2009-06-29T02:30:00.002-05:00

Soy un hombre práctico
Que camina y actúa
Que comunica lo necesario y
Duerme cuando el tiempo le alcanza

Estoy despierto
(Debo de hacer el trabajo de otros)
El soñar se lo dejo a los dioses

DILEMA DE LA CORNISA

2009-04-29T06:36:00.001-05:00

Suicidarse sería más fácil
Si no hubiera tantas personas que se
Quejan por aquel cuerpo silueteado
Que estorba su camino en la acera

ÁLBUM DE FAMILIA

2009-03-02T19:14:00.002-05:00

Sabrás que me parezco a mi padre
Que crecí cerca al mar donde nunca aprendí a nadar
Y que mi mirada parece ausente cuando la enfrentas

Mas no podrás reconocerme
Mucho menos encontrarme porque
Soy yo quien toma las fotografías

ABRAZO

2009-01-17T06:29:00.002-05:00

Atadura de pechos mientras se espera no caerse desde la otra persona

HOMBRE

2008-11-27T04:14:00.002-05:00

animal autorizado
para jugar con el tiempo;
escribir y
darle sentido
a este tipo de cosas

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SILUETA VACÍA

2008-10-20T18:48:00.003-05:00

Despertaste. Habías soñado con hazañas, con grandes viajes y aventuras; poseído el conocimiento y descifrado los misterios eternos; habías amado. Y no encontraste a nadie que escribiera acerca de tu sueño, mucho menos sobre tu existencia.

Volviste a despertar. Y no encontraste a nadie, ni siquiera a ti mismo

sin numerar más uno

2008-10-01T19:52:00.000-05:00

Yo padezco de aquella clase de tristeza que tienen las cosas que no pudieron ser dichas, de esa nostalgia de mis libros esperando a que me desocupe para atender sus páginas secas colgadas del estante como alguien que suspira por el agua con los pies al borde de un pozo seco. Yo, lo confieso, padezco de aquella tristeza del hombre que es feliz por todo menos por sí mismo.

Un rastro que se desvanece. Una huella, simplemente. Que se apaga entre pensar y sentir, sin poder expresar lo que sus rasgos delatan.

Yo, huella triste, te regalo mis espacios entre todas estas letras…

AMANTE ENCERRADO

2008-09-23T11:07:00.001-05:00

Amanezco con libros y escritos en la cama.
Afuera, las aves reportan el frío;
La ventana, neblina.

Amante encerrado:
En nuestra pequeña soledad
Un secreto nos mantiene tibios.

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ANOMIAS

2008-08-11T22:03:00.001-05:00

I
Los niños lo saben todo
Sólo que no se dan cuenta

II
Comprender
Tu gesto
Hasta invocarlo

III
Quebrar las reglas
De la edad
Para que nada más
Sea necesario

LOS EKEKOS

2008-08-09T00:24:00.002-05:00

El ser creativos nos puede sacar con buena fortuna de algún predicamento, pero otras veces se convierte en nuestra ruina cuando queremos impresionar:

Los Ekekos tenían la cabeza cubierta por un trozo de papel. Mi novia señaló curiosa hacia el estante bajo desde donde sobresalían el resto de los cuerpos de las estatuillas de yeso. Los tienen así porque aun no se ha cumplido su día de salir a vestirse de suerte, mentí. Entonces, les ponen un poncho o un traje y le cuelgan todos los deseos posibles: billetes, autos del año, casas, cereales, todo lo que te puedas imaginar.

Ella se mostró encantada y hasta convencida de la historia.

Mas, mi compañera, es una mujer curiosa. Para corroborar la explicación, decidió preguntarle a la dueña del local acerca del muñeco que nos trae la buenaventura cada año nuevo.

La patrona nos miró sorprendida y con una sonrisa desbarató mi buena suerte para inventar historias:

No señorita, los tengo así porque no me ha dado tiempo de desempacarlos por completo.

SECRETO

2008-07-06T11:05:00.000-05:00

Para retornar a la inocencia
Nos hace falta
Invertir
Muchos años en el intento

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PALABRA

2008-06-19T18:45:00.001-05:00

P A L A B R A
pesada cae de
mis labios y soy
yo
quien se hace tri
zas

UN MOMENTO A SOLAS

2008-05-01T11:03:00.000-05:00

Todo lo que les pido
Es que se queden con ustedes mismos
Y que salgan a caminar juntos

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BUBBLE WRAP

2008-02-07T18:24:00.000-05:00

mírame
me recuesto en tu abdomen y
a traves de tiernos pechos
contemplo una sonrisa...
...no he dejado de
hacerlo desde aquel dia en que
besé tus manos...

CONTRAETIQUETAS PARA UN VINO

2008-02-04T19:29:00.002-05:00

ESCENA

Una copa rota descansa sobre la alfombra. Desde sus aristas quebradas, nace una mancha sanguínea de tinto. A dos pasos, los amantes ebrios de amor duermen su resaca.

HISTORIA DEL GRUMETE QUE SE SALVÓ

El capitán, cansado de que su grumete se bebiera el mejor vino, decidió aleccionarle y lo ató a una barrica casi vacía en la bodega. El grumete resignado bebió el poco vino de la barrica y se dispuso a dormir.

Esa noche hubo tempestad y el barco naufragó. Todos sus ocupantes murieron menos uno que encontraron flotando sobre una barrica.

EL RACIMO

El racimo era noble y por eso, envidiado. Vino el hombre y lo llevó en una cesta junto a racimos tan nobles como él. El resto de sus compañeros rieron al verlo marcharse hacia la incertidumbre. Un día el racimo volvió vestido de cristal. Desde entonces fue admirado hasta la celebración.

LA FELICIDAD

La felicidad no se encuentra en una etiqueta si no en lo que llevamos dentro

SONRIO

2007-11-16T20:40:00.001-05:00

SONRIO
por todos aquellos que

no pueden hacerlo

pues de seguro

alguien más lo

hace por mi

detrás de éstas líneas

40

2007-11-11T17:39:00.002-05:00

Un camión despierta en la calle e inicia su trabajo roncando de pereza, lamiendo de asfalto la vacía avenida. Alfombra negra que hiede mi ventana. Unas aves entran a la escena y dejan sus desperdicios en el inmaculado mar negro. Líneas para el tránsito, me digo. Es justo, ellas también tienen derecho a circular.

El camión vuelve a pasar lento, como un borracho con resaca y ahuyenta a los pájaros. Pero sólo por un momento. Las aves vuelven al ataque y ensucian el asfalto fresco con más furia.

No molestar, palomas trabajando.

DE SERENATAS

2007-10-08T23:52:00.002-05:00

A la hormiga le gustaba la música. Por eso se paseaba entre los marfiles de un enorme piano de cola intentando presionar con sus pequeñas patas las claves que despertaban las melodías durmientes.

Si un hombre fuera una hormiga, pensó, podría cargar con este piano fácilmente.

Incap az de sostener esta historia y de arrancarle los misterios a un texto, corregí:

A la hormiga le gustaban los teclados. Por eso se paseaba entre los marfiles de un enorme piano y entre las letras de mi computador. Vinieron el pianista, el escritor. Y sin el menor remordimiento, mientras componían a capricho, aplastaron al duplicado insecto bajo el peso de sus dedos.

MINIMALISMO PÓSTUMO

2007-09-04T08:59:00.001-05:00

Limpiar la casa,
el corazón.
Y dejarlo todo listo para la muerte:

vanidad y gloria a mis cenizas...

ES DOMINGO...

2007-08-19T12:53:00.001-05:00

los sabados
aquellos dias que estan cerca
en la cabeza llevo la idea de algo que deseo titular "a freelance poem"
(you call the night dream and call the stars wise but tell me it really works to you?...)

entro literalmente en esta maquina
entre lineas
para encontrarte

so do I
me dice otro poema que tambien se me quiere ecurrir por mi falta de practica
por no escribir ya si no es para enviarte un mensaje
para decirte: las certezas derrotan a las ausencias

...

es domingo o deberia serlo
sin embargo
llevo un medio-dia colgado de una taza que se prolonga tanto como nuestros (interpretados) silencios

LA EFE

2007-08-09T19:17:00.002-05:00

En su “Tratado sobre los Autores”, Federico Fernández Ferrara comenta el fenómeno la influencia del fraseo al redactar.

Un escritor, nos dice Fernández Ferrara, se apega a su léxico único y a su manera particular de pronunciar o usar las palabras. Hay vocablos que para él simplemente son impronunciables y, por lo tanto, será muy difícil de que los escriba. A continuación cita el caso de uno cuyo problema era la palabra puta. Había otro que tenía mala dicción y su tormento era el no poder pronunciar bien las erres. Desde luego, ambos evitaban cruzarse en su camino, o en sus textos, con aquellas complicaciones.

Yo, que tengo la afición de desentrañar enredos, releí varias veces el mismo escrito cayendo en cuenta de un detalle: el texto era una confesión. Federico Fernández Ferrara había omitido deliberadamente el uso de palabras que incluyeran la letra efe. Su sonido, atribuí en mi pensamiento, le debe de resultar incómodo por cuanto su nombre y apellidos llevan esa dichosa grafía.

Me guardé esa inquietud por años hasta que tuve la oportunidad de entrevistarle.

Transcurrida media hora de charla, le deslice mi hallazgo cual ataque a quemarropa. Fernández Ferrara se rió en mi cara. Lo que resultó, me dijo, con ese ensayo, es que a mi teclado le faltaba la dichosa letra.

DESDE MIS MANOS

2007-08-05T22:57:00.001-05:00

el lapicero
aquella facultad de atravezar paredes
de una expresión
aferrando
el pergamino que le destina su papel de instrumento:
perdurar entre los números que se mezclan
y no morir asfixiado
por todo esto
por la expresion de los ahorcados
y tanta cifra que se muere...

co-relativo

2007-08-05T22:56:00.001-05:00

Este espacio
es un nudo
que me impide describir
todo aquello
que no se despinta

romance para dédalo

2007-07-01T15:30:00.001-05:00

cómo es posible
que no alcances (a entender)
lo lejos que está el sol
y lo peligroso de tu terquedad
polilla
ven a mis manos
para aplaudir tu descaro

EL CACHIVACHE

2007-06-20T18:22:00.001-05:00

El cachivache pasaba sus días amontonado entre aquellos a quienes no consideraba sus semejantes, Se sentía superior porque había pasado allí más tiempo que el resto. Ustedes, les decía, no son mas que meras imitaciones; una ruma de trastos que se empolvan hacia el olvido. Todos ustedes son iguales. Nunca volverán a servir para algo.

Esta antigüedad le confería cierta autoridad. Los recién llegados le miraban con admiración. Cuánto polvo hay que acumular para ser considerados un verdadero cacharro, se preguntaban. Con el tiempo, envejeceré más aun y entonces me haré valioso, no útil pero sí valioso; se jactaba ante ellos.

Cierto día en que la familia preparaba una mudanza, empezaron por deshacerse de lo innecesario. El cachivache no lo podía creer. Cuantos nuevos vecinos que venían a importunarle. Ja! Novatos a mi, se dijo el cachivache. Pero la familia no parecía detenerse. Vio una cama a medio usar, un teléfono irreconocible, un televisor con la pantalla hecha añicos. Seguro que me llevan con ellos, las gentes son así de nostálgicas y no tiene sentido tener algo guardado tanto tiempo sólo para dejarlo allí tirado; pensó el cachivache. Además saben que con el tiempo mi valor amentará.

Pero la familia se marchó dejando al cachivache junto al resto de trastos.

Así pasó un tiempo y el cachivache aprendió a ser humilde como el resto de sus compañeros. No importa la antigüedad, decía entonces; todos los trastos estamos hermanados por el olvido.

Hasta que un día llego una nueva familia, trayendo consigo sus propios cacharros y, como no encontraron mejor lugar o porque les pareció natural, los depositaron junto a los que encontraron allí.

Entonces, al ver a estos nuevos inquilinos, al cachivache se le llenó la mente de recuerdos. Y empezó de nuevo su discurso: ustedes no son más que meras imitaciones…

El resto – antiguos compañeros suyos – le miraron extrañados, como si se encontraran de casualidad frente a un desterrado. Como quien tira algo que ya no les sirve.

bostezas

2007-06-13T12:27:00.001-05:00

bostezas
el arena gana a tus manos desencantadas
estoico e impersonal
te ahogas
mientras más gritas

mientras disfrutas en ver (y no saber)
como se acumula la niebla

NEVERMIND

2007-05-22T16:46:00.001-05:00

Tener
Entre los sábados
Una actitud de paseo
Y bostezar
Porque todo se desparrama
Más allá
Se desbarranca
Hacia un hasta…
(es un decir)
Gritar:
¡Nos hacemos tarde!
Sólo vomitarlo todo
Desde adentro
Como el tiempo que no abarcamos
En el estómago
O más abajo
Nos hacemos tarde
Incluso para perder
Para reptar al filo de la mesa
Y esperar cobardes
Al resto
Que decidan por mí esta vez
Todos
Masa informe de hombres
Pendiendo en el borde
Sin asombro
Esperando como yo
Sin ganas
Que el abismo nos arrastre
torpemente

TESAURO CASUAL

2007-05-16T11:00:00.001-05:00

Me encontré
Con que tenía mucho significado en el corazón
Mas ninguna palabra
En nuestros bolsillos viceversas

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ESTACIÓN

2007-05-10T13:15:00.000-05:00

No interesa la manera en que pueda decirte esto
Igual no me creerías
Porque no hago alarde de la depresión
Y estaciono los ojos en la repisa de las horas
Cuenca donde se empolvan hasta que arden fieros
Pero todo a escondidas
A puerta cerrada en el almacén lleno de dudas
Y río para todos
O simplemente callo y camino
Los evito para que no me pregunten
Para que no tengan motivos para ponerse igual
Entonces meto las manos a los bolsillos
Invento una holgura que me aprieta la billetera
Compro cosas caras, juego a ganador algo fácil
Algo simple nada más
Y me confundo en los detalles
Allí sin mirarlos bien siquiera
Hasta calar en que ya es tiempo de volver
Decirte
Hay una clave y sólo una que puede con todo esto
Pero no ha venido todavía a mostrarme su abrazo
Porque tampoco se da cuenta

sms respuesta

2007-05-03T10:55:00.000-05:00

marginados x la cordura
ahuyentados al limbo para no caer
lejos de ella

SMS

2007-04-30T10:51:00.000-05:00

A veces es más simple
Si vamos a la velocidad
Del silemcio

MAYEÚTICA DE LOS RETAZOS

2007-04-17T20:38:00.001-05:00

Lo nuestro era una jarra única
Conteniendo un licor irremplazable
Que dejamos en la mesa a medialuz
Olvidada
Alguien vino en nuestra ausencia
Quizá nosotros que ya no veíamos
Y por adueñarnos del tesoro compartido
La echamos a rodar

POEMAS DE CAL (mismo rocky IV...)

2007-04-05T13:15:00.000-05:00

ROMPECABEZAS
Es viernes;
Todos hacen planes.
Yo enfilo recuerdos
Y juego al rompecabezas.

CIGARRO HELADO
¿Qué te parece?
Al final somos un aliento
Una fría incertidumbre
Que nació de un descuido
Y que se evapora ante el smog

MÁQUINA DE CAFÉ
Mezclar empeño y alcohol
Mientras dejas asentar la rutina
Al final
Escenarios o personas
Da lo mismo
Sacudirte de todos
Y si no puedes conseguirlos
Puedes reemplazarlos
Por un punto en la noche

ASTERIÓN EN LA CIUDAD
Hoy quiero soñar
Que crees en mis manos
Mientras cierras los ojos
Y abres tu pecho
Al tierno animal
Que se extravía para encontrarte

KNOCKOUT
(Último round)
Me pongo a contar avenidas
A contarme los días
Cual boxeador mareado
Y peino el aire a ciegas
Pasando las hojas tibias
De mi pecho

(Campanazo)
Frente al espejo espero
Con la quijada y la sonrisa en la mano
La guardia baja:
Se aceptan devoluciones

(Decisión unánime)
Las constelaciones vienen
Trayendo consigo
Tu aroma de hogar

MOONRIVER INSIDE OF ME
El cielo sin noticias
Paredes desfilan difusas
Antes de cerrar esta ventana
Quiero pintar una gota en la penumbra

INPENSADO
Decir algo estúpido
Es un pecado
Cuando no lo haces
A tiempo

ATASCO

2007-04-04T10:59:00.001-05:00

Estás dentro de un bus
Donde todos gritan y se empujan
Un bus que grita y empuja a otros buses
Y tienes ganas enormes
De negar a la multiplicación

............................................................

ENTRAMADO

2007-03-21T17:14:00.001-05:00

algunas veces tienes efectos
más sinceros que el alcohol
repito
sólo algunas veces
en que bebo

ATMÓSFERA

2007-03-09T11:56:00.001-05:00

Vuelvo al bolígrafo
A la casa ajena
Donde mis modales
Se pierden en la disgrafía
Que oculta mis encierros

.............................................................

TESELACIÓN

2007-03-08T11:51:00.001-05:00

Las vitrinas tienen los mismos nombres
Neones extraviados
Como yo
Y tus pupilas fluorescentes

...........................................................

LIMA, NO ME QUITES EL SOL

2007-03-07T11:49:00.001-05:00

Las luces se persiguen en parejas
Anochece

Aquí ocaso significa
Esconderse tras enormes edificios

..........................................................

MANIOBRA DEL CAMINANTE

2007-02-25T17:32:00.001-05:00

Inofensivamente nostálgico
Doblo la esquina
Como quien enrolla un papel tapiz
Y deja la pared en blanco
Lista para los crayones

.......................................................

EL AVE

2007-02-10T18:51:00.001-05:00

Descendió del cielo como respondiendo a un llamado. Nadie sabe de dónde apareció. Pero al mediodía ya estaba allí haciendo su sombra espiral y encerrando cada vez más a Nicolás que, tendido en medio de la plaza, no se percató de su presencia.

Trazó los últimos círculos y se detuvo cerca al cuerpo. El hombre parecía dormitar. Un periódico ambarino cubría su rostro del furor de la canícula.

El ave dio unos saltitos y examinó la escena. Sus ojos de negro brillante escrutaban a Nicolás que parecía inmóvil. Meneó la cabeza. Erizó las pequeñas plumas de su nuca y abrió las nocturnas alas. De pronto, con toda la majestad de saberse dueño de la situación, tronó con su voz.

Le vi acercarse. El hombre seguía quieto. Nicolás, grité.

Con algo más de confianza, el ave se le acercó. Yo sentí un escalofrío. Como si temiera lo peor.

Una ráfaga de viento se llevó el periódico y descubrió la faz de un hombre viejo. Una expresión cortada se dibujaba en su ajada tez. El ave se encaramó sobre su pecho.

Nicolás, Nicolás; despierta de una vez. Mira que estoy lejos y no puedo hacer ya nada por ti.

Entonces yo, Nicolás Ariaga, tuve que presenciar cómo le iban sacando los ojos a mi cuerpo muerto.

NOCTURNO

2007-02-07T11:37:00.001-05:00

El caos es una lisura
Fumando los labios
De una mujer desgastada

Yo soy acantilado
Que se va integrando
A la jerga
A la vida de esta ciudad

......................................................

NIEBLA

2007-02-06T11:33:00.004-05:00

Como una gran orilla ósea
Me detengo frente al mar
Mordiendo tu sed
apenas

.......................................................

HAIKU SUDOKU

2007-02-05T11:29:00.001-05:00

Me quedan algunos años
Para no repetir
Los nudos de mi entramado

.......................................................

TEORÍA DE LA PRÁCTICA

2007-02-04T19:20:00.002-05:00

A veces pretendo decidir
Claudicar a no pensarnos
O renunciar a todo aquello
Que me mantiene con vida
Y llevar una existencia
Colmada de negocios y cantidades

.......................................................

CRISTAL

2007-02-04T11:26:00.001-05:00

En caso de emergencia
Recuerden
Que estoy feliz por todos nosotros

................................................................

DE NARRATIVA

2007-02-04T11:22:00.001-05:00

Yo creo en la gente
Pero tengo más fervor en los libros
Ergo
Me gustaría escribirme

......................................................

ARENA

2007-02-04T11:20:00.002-05:00

Alquilo estas esteras
Para todos aquellos
Que se sienten marginados

........................................................

TÁCTICA

2007-02-04T11:14:00.004-05:00

No renuncio a la ilusión
Cometa escondido
Ni nos llevo en la cartera.
Represento.
Y camino de cabeza.

...........................................

POEMAS DE CAL

2007-01-25T16:54:00.000-05:00

MIGRANTE
La ciudad es monstruosa y desconfiada
Pero el retazo de urbanidad que me toca llevar
No es tan malo
Aun así
Me parece injusto que no sientas lo mismo

EQUIPAJE
Sandalias hechas de recuerdos
Y contra el dolor de pecho
Fotografías para romper

POEMA DE CAL
El hombre era una tiza
Trazando rayuelas en la ciudad
En mi cabeza
Llevo un letrero de cielo

POSTAL
Mi hogar no está lejos
Sólo nos separa la incertidumbre
Una mujer sin pañuelos
Que envía su abrazo por correspondencia

OCASO
Un cerro iluminado rompe el horizonte
Juega a nacimiento de tercera clase
De sus faldas nacen tentáculos
Sexos o lenguas
Da lo mismo
El silencio tiene otro olor aquí

VELOCIDAD CELULAR
La gente desfila con prisa
O es el asfalto quien las obliga
Puede ser
Yo también apuro mis pasos
Como queriendo acortar nuestra distancia
De la misma manera cojea mi índice
Deprisa
En busca de tu aló

REMEMBER
Tomo un paseo por mi pueblo natal
Con Paul Anka sonando en los carrillos
Pero es de noche
Sólo lechuzas reemplazan a las aves de la canción
Se rompe el vinilo
Y recuerdo que estas calles son nuevas para mi calzado corazón

LA CIUDAD…
Lima es un territorio pizarrón
Parcela alquilada
Donde seres calcigenos
Como yo
Vamos delimitando algún sueño

…Y SUS HABITANTES
Son como palomas
Atrevidas y pretenciosas
Recogen migajas o las roban
Y, sin la menor consideración,
Se cagan en lo que resta
De la bella arquitectura

...continuará...

EN AQUELLA ÉPOCA

2007-01-09T18:39:00.001-05:00

- En aquella época las máquinas lo hacían todo, había escasez de agua y la información se guardaba en unos discos.

La mujer tomó el objeto plateado que tenía forma circular y lo hizo volar por los aires. Afuera, sus hijos jugaban con los restos de alguna tecnología. Volvió a su tarea y siguió hablando:

- Mi abuela me contó que hasta las computadoras eran así de grandes. E hizo un gesto con el índice y el pulgar para indicar la medida.

- Sí, si; ya lo sé – respondió su pareja –. Y hasta había una cocina que hacía fuego sola y los alimentos estaban ya preparados. Uno iba a un edificio en un vehículo y no salía de allí hasta tarde. Que hasta le daban a uno una tarjeta de plástico con la que canjeaba lo que quería.

El hombre dijo todo esto con desgano. Su mujer destajaba al animal capturado con un pedazo de metal. Completamente fastidiado, continuó refunfuñando mientras intentaba sacar fuego de las piedras.

MARY JANE

2006-12-25T11:44:00.001-05:00

Los poetas no duermen, sólo fingen morir
por un rato para engañar a los sueños…
A. L. Terego

El café traza galaxias y yo me pierdo en tu universo, en los viajes interminables que hacía a tu lado colgado de la maría. Un porro es el fuego continuando secretos rizos desde tu clandestinidad. El aroma verde entre los dedos apurados, la sensación de viento en los objetos difusos.

- ¿Y que opina el poeta acerca de todo esto?

La pregunta llegaba desde otro mundo. Desde el otro lado de la mesa. Desde la voz de un tío encanecido. Salió adelantándose a su prejuicio, evadiendo una ensalada que en ese momento viajaba hacia mi hermano, engordó con la comida navideña de mamá, se miró distorsionada en las botellas y apuntó hacia mÍ.

- Los poetas no opinan, los poetas sienten. Respondí mirando en el café. Y me levanté camino hacia mi habitación llevando la taza como compañera.

Ella es morena. Bob Marley contra el poniente. Sus ropas compiten en estruendo con las olas cuando martillan la arena. Dejábamos los cuerpos a la intemperie para que se amaran. Nosotros sólo mirábamos. Hasta que ya no veíamos sino el murmullo delicioso de la bajada. Hasta el hambre de volver por algo que nos aplacara la complicidad.

Mi habitación a oscuras. Sólo el ojo rojizo de la radio que amplifica su guiño. Al costado donde acomodo los discos está el cajón que esconde mis vicios.

Que opina el poeta. Qué va a opinar. Mary Jane es una playa, un porro encendido en sus labios que comprenden. Su cuerpo es como el mar extendido abarcándolo todo: el tiempo y nuestra música. Sus ojos como el café. Con esa mirada de humo cuando somos el mismo desvarío.

- ¿Y que opina el poeta acerca de todo esto? – vuelve a ser golpeado por la pregunta.

Regresa.

- Los poetas no opinan, los poetas sólo escriben.

Todos ríen. Sin apartar de su mente la habitación que le espera, pide disculpas. Y ahora sí; toma su taza de café y se marcha.

RÉQUIEM

2006-12-17T11:07:00.001-05:00

Todos querían pensar que con esa actitud no llegaría a ninguna parte. A nada sensato o útil. Su método para el resto de personas era simplemente una excusa. Pero los sucesos posteriores parecen demostrar si no lo contrario, al menos cierta verdad.

Nosotros que le escuchamos en una de sus conferencias sobre la economía del movimiento, quedamos satisfechos con su explicación. Éramos entonces como esos adeptos clandestinos que temen alguna represalia y niegan sus creencias o posiciones. Aún así, nos admirábamos cuando decía: “El presente es un nudo desde donde los tiempos pueden extenderse o contraerse a placer.” Ignorantes, regresábamos a casa intercambiando vacíos cada vez más grandes acerca de la doctrina.

Otro día nos iluminó con la siguiente sentencia: “¿Quieren construir su máquina del tiempo? La única manera de cambiar el pasado es caminando a través del futuro.” Y se jactaba entonces de reencarnar a los grandes sabios con sólo citarlos.

Para el discurso de su sepelio, yo había preparado un discurso al que todos habían calificado de réquiem a la memoria del maestro. Mi perorata citaba una de sus afirmaciones: “Si alguien me quiere recordar, que me lea o me comente. Nada de rosas ni rezos sobre algo que ya está muerto.”

Maestro, esperábamos al pie de su tumba a que llegara. Pero usted nunca murió.

MUJER EN EL DINTEL

2006-12-05T19:56:00.001-05:00

Puerta de madera abierta en su totalidad y rejas de acero despintado en colores negro y óxido. La calle: a solas; rebota sombras chatas a sesenta grados.

La mujer reclinada en el dintel realiza un movimiento maquinal con el brazo. El humo que se abandona y la intensidad del beso con el que ella recibe al pequeño objeto incandescente, nos revelan que ella fuma. Temperatura: la de alguna despedida. Humedad: en los ojos.

Sonido.

Escritorio con papeles desordenados y a medio escribir. Al levantar la vista, los apuntes desaparecen. Y al dirigirla hacia la entrada de la estancia por distracción: un claroscuro que se sostiene de una última aspiración a un cigarrillo que se termina. Silueta de mujer aburrida mirando el viento derretirse a la hora de la siesta. Dos de la tarde.

Caída libre. La colilla se aleja como impulsada por la desidia y se acuesta junto a su sombra con estrépito. Es la señal que esperaba.

Abrazo y silencio. Ella lee.

- ¿Terminaste?

- Sí. Sólo pude escribir esta viñeta.

ATLAS

2006-11-20T13:13:00.001-05:00

Ayer, mientras caminaba por el mercado, me encontré con Atlas. Aunque se encorvaba bajo el peso de un enorme costal de papas y a pesar del sudoroso y envejecido rostro, logré reconocerle. Iba resoplando una tonada de moda. De alguna manera podría decir que se veía feliz. Como yo estaba apurado buscando un estibador que me ayudara con un pequeño fardo el cual no tenía deseos de transportar, no pude seguirle. Me hubiera gustado retenerle unos momentos y hacerle preguntas acerca de la antigua era, de cómo se veía todo cuando sus ojos eran jóvenes y un mundo entero descansaba en sus hombros. Y sobre todo, preguntarle cómo fue que llegó hasta esa humilde posición donde su cargamento parecía tener el peso de un pecado. ¿Un castigo de los dioses acaso? ¿Un castigo del hombre?

Cada hombre carga con su vida, con su mundo. Yo voy ligero, arrastrando sombras y enviando el equipaje por correo. Sólo espero que el flete no sea muy caro ni que algún bulto importante se pierda por el camino. Eso sí: tamaña tarea la que me espera cuando en el Terminal de mis Acciones, los encuentre amontonados a la espera de mis poco acostumbradas espaldas.

EL ROTULADOR

2006-11-16T16:41:00.001-05:00

Juan José colgó su letrero de “SE ALQUILA PARAÍSO EN RUINAS” y cerró la gran reja de hierro oxidado. Antes de que se marchara, le demandé me contara acerca de su armisticio.

Entonces empezó a relatar los detalles sobre su capitulación. De que ahora empezaba un periodo de transición muy duro y que se iría a un desierto personal. Su partida no había sido ni fortuita ni planeada. El hecho era que él, demasiado débil para rendirse totalmente, cometió un error a propósito para capitular so pretexto de haber sido vencido impunemente por aquella mujer. Todo era una mentira, me dijo. Ella también estaba de acuerdo en vencerme.

Los curiosos empezaron a llegar semanas después. Miraban con entusiasmo y hacían planes de remodelación. Mas, cuando preguntaban por las condiciones, se marchaban descontentos. A veces venían hacia mí para conocer algún detalle. Yo accedía siempre por una pequeña propina. En otras ocasiones sólo alquilaban mis servicios y se iban.

Todo esto sucedió por aquellos tiempos en que yo me ganaba la vida haciendo carteles por la módica suma de una historia.

El hombre me miró asombrado.

- Disculpe señor que le haya hecho tantas preguntas acerca de su ocupación. Es difícil encontrar a gente decente en estos días.

Entonces, satisfecho, me entregó las llaves de mi nuevo hogar.

BACKSTAGE

2006-11-07T11:51:00.001-05:00

En un espacio en blanco habían tres figuras: Tú, lector; Yo, de autor y una tercera a la que ambos convenimos en llamar el Personaje.

El Personaje señaló hacia tu posición y dijo:

- ¡Yo no quiero ser una naranja mecánica ni un payaso o un gladiador!

Miraba hacia ambos lados buscando en nuestros rostros una respuesta mientras continuaba su puesta en escena.

Entre bambalinas Yo frotaba mis manos mirando tu reacción. Cuidadoso en no dejar al descubierto los hilos y disimulando mi voz de ventrílocuo.

Luego, el Personaje se detuvo en un ademán; en un gesto incompleto. Tú mostraste entonces una mueca de aburrimiento.

Todos nos hemos quedado sin saber qué decir ni qué hacer como si se nos hubieran olvidado nuestras líneas.

Él te mira. Yo les miro; esperanzado en que se involucren terminando esta incertidumbre, o que nos cierres el libro en la narices.

COLOFÓN

Tras leer mi propio cuento decidí convertirme en el apuntador.

24

2006-11-07T11:47:00.001-05:00

Hay veces en que al limpiar mis cajones, lo hago de una manera tan caníbal que le despojo de mis antiguos tesoros y le obligo a una dieta de documentos y recuerdos. Arrojo papeles, cartas, dibujos y agendas en el basurero de otra época. Al revisar la libreta del 2004, por ejemplo, he recaído en mi manía de deshojar y releer mis días encontrando meses enteros sin ninguna anotación. Pasan agosto, enero, octubre sin indicación alguna. No hice nada. Sólo remotos intentos de encasillar mi tiempo en horarios, en dispersas notas escritas apenas y por obligación ¿Hacia dónde se fueron éstas fechas en blanco? Estarán perdidas para siempre o son el pretexto para el texto de hoy.

de "El Baul de A. L. Terego"

INSTANTÁNEA

2006-10-20T12:32:00.001-05:00

El observar es crear. Veo a tres hombres alrededor de una mesa discutiendo algún asunto importante. Desde mi situación y debido a mi memoria de capricho, les tomo una foto antes de perder la luz del momento y poder dibujarlo después. Yo no soy un buen dibujante, lo admito. Aun así, luego de lanzar un flash que parece perturbarlos, intento esbozar la escena. Mas debido a esa capacidad humana de la incertidumbre y justo cuando empiezo a trazar las primeras siluetas, ellos se levantan y se van arruinando mi boceto el cual intento terminar apelando al recuerdo fugaz retenido segundos antes tras el visor de la cámara fotográfica. Con mucho esfuerzo logro captar algunos ademanes a la espera de que al revelar la fotografía pueda tenerlos estáticos para la eternidad.

En el cuarto de revelados. Mientras espero al encargado saco de mi bolsillo el borrador que hiciera días antes. Tres hombres siguen allí sentados y charlando alrededor de una mesa. Quién se iba a imaginar que en el transcurso de apretar el disparador ellos ya habían decidido dejar mi esquema incompleto. Sin embargo aquí llega el sobre con las fotos dentro. Cancelo y sólo verifico una esquina para crearme expectativa.

En el bar más próximo. Me siento en una mesa solitaria dispuesto a disfrutar en secreto cómplice de la fotografía. Pero antes de develarla me asalta la curiosidad de compararla con mis trazos previos. Grande es mi desconcierto al no encontrar dicho papel que de seguro dejé olvidado por la prisa y la emoción.

Abandono precipitadamente el lugar. Resignado a comparar las imágenes he sacado del sobre la instantánea y lo único que me ha mostrado es la escena de tres hombres despidiéndose.

VANIDAD FINAL

2006-10-11T12:18:00.001-05:00

Seguramente ya me habré marchado
Para cuando el sol amanezca triste
Y la vida haya pasado por nuestras manos

Vanidad Final:
Recuérdame a mi manera

................................................

formasecreta

2006-10-01T09:03:00.000-05:00

HABITACIÓN AJENA

2006-09-21T14:58:00.002-05:00

DESDE MI EXILIO

2006-09-11T10:14:00.001-05:00

Que no cuenten conmigo para sus aplausos
Al menos, por esta vez
He decidido alejarme de la piel cuadriculada
Y de las sensaciones de excusa

Que revoloteen los rostros las cuentas
Los ovillos enredados mutuamente y entre sí
Como tantas veces los encuentros y los adioses
No…
…No me tengas ni en tu lista de condenados

Que no cuenten conmigo
Se los vuelvo a repetir
Ni como retrato ni como espejo
Ya no quiero, de momento, caminar a mi lado
Y tampoco quiero andar cargando este rincón en el pecho

ÓLEO URBANO

2006-09-08T17:11:00.001-05:00

La cabeza pesa tanto por las dudas
Que tenemos que pegarla al pecho
Y mirar hacia el único par de zapatos
Melancolía en la solapa
Del traje monótono de la vida
Las manos sin oficio se hunden
En vacíos bolsillos
Sin historias ni dineros
Arrastramos la sombra
Como una corbata que nos queda grande
Y dejamos cual recuerdos
El hedor triste de la existencia

29

2006-08-29T08:29:00.001-05:00

Conclusiones alrededor de un graffiti infantil. Un niño ha tomado un crayón y ha trazado su nombre en la pared recientemente pintada. Como manda la lógica de las inversiones, sus padres le han regañado. Este infante no busca más que expresarse. Tú sólo piensas en la pared manchada. Ya aprendió a escribir su nombre, a decirte existo, esto me enseñaste. En todo caso diría: mira, tu dinero ha sido utilizado correctamente y las semanas de escuela no fueron solamente gastos. Primeras silabas llenas de inocencia. Tú sólo sabes disgustarte y hacer que limpie el muro y borre su trascendencia. Tal vez lo único que intenta es llamar la atención. O compartir esa sabiduría con la que nacemos y que olvidamos al crecer. Será acaso por eso que no entendemos aquellas líneas trazadas sobre las arenas de Nazca ni los rituales pintados en una caverna de Altamira. El resultado: dejamos de creer y de crear. De intentar algo nuevo por temor a una represalia. Y olvidamos quienes somos.

Es increíble: tu hijo acaba de tomar nuevamente el crayón y escribir ahora la palabra papá. Tú sólo vez una mancha en la pared.

del libro: "El Baúl de A. L.Terego"

CONFESIÓN PARA LA ESPERA

2006-08-25T16:53:00.001-05:00

SOLEDAD

2006-08-18T18:04:00.001-05:00

Ella. Tomó las siluetas, las tajó de tanto frotarlas para ahuyentar el frío y las arrojó al pavimento.

Yo. Recogí los retazos de mi nostalgia y los errores hechos aristas. Caminé aun embriagado del golpe.

Después del estallido ha seguido una tregua llena de violenta afonía. La recuerdo entonces con su rictus de ludo. Volteo. Comparo los mosaicos rotos encajándolos a la fuerza en mi memoria que despierta.

Ella, Soledad. Espera a su próximo hombre, a su nueva sombra mientras me lanza a traición alguna migaja que olvidé recoger.

2006-08-18T12:40:00.000-05:00

Lágrimas combaten en la bahía cerrada
El oleaje es un párpado empuñando flagelo
Salpicas arenas botellas palabras
Cierras la arruga con un mordisco y te vas

Mi cuerpo vuelca su peso en la brisa
Como la tarde cuando cae ante el perfil de las algas
Al otro lado del acantilado soy sólo rasgos de sal
Totora encallada que no olvida
La fragilidad de los vientos en tus alas

Licor enterrado

Esperando tu guiño marinero
Los añicos ya no duelen en mis espejos

PRISMA SOUL

2006-08-14T11:45:00.001-05:00

Puedes mirar a través de las lágrimas
La calavera desalineada flotando en picada.
El sonido de su palidez mordiendo tu cielo.
Puedes llorar tierras o flores hacia mí.
Dime,
Cómo es que tú puedes con todo esto
Mientras yo sólo atino a cerrar los ojos
Y pintar un mandoble que no amenaza.

Sábana hinchada donde me proyectas
Ya no me sueñes si no sabes despertar.
Ya no preguntes por quien te escribe el libreto
Ni llames a nuestro nombre común.

Y resbalas entonces en la dimensión.
Con pulido estribillo rozas mi esencia.
Y aunque estas frente a mis ojos
No puedo tenderte mi mano, ni tú me sabes mirar.

GIRASOL

2006-08-08T17:37:00.001-05:00

Te apareces por el borde

Definido en la falda de los reflejos

Y ruedas en la copa de tu circuito vaivén

Siento tus palabras tus caricias

Mi latido estirado

Caracoleas al viento

Con tus cabellos en vainilla

Y tus constelaciones que marean

…

La Noche también se ha marchado

Y yo sigo buscando tus ojos

EL NOMBRE

2006-07-29T12:00:00.001-05:00

Entre el fragor de la batalla, la polvareda tras los caballos y los gritos de los heridos era poco lo que se distinguía. Se hería a diestra y siniestra sin atinar o sin saber si a quien se tenía al frente era un compatriota o el enemigo.

Andrés pregunto por segunda vez el nombre del soldado de las tropas realistas que tenia a su merced. El rostro del indio se endureció. Andrés se sorprendió al verlo: era casi un niño. Avergonzado y furioso se le acercó. Los españoles tomaban indios para luchar en contra del ejército libertador. Para combatir a quienes venían a abolirlos de la tiranía. Volvió a preguntarle por su nombre. De los labios temblorosos del mozo sólo salía un susurro. Andrés se arrodilló a su lado y con su mano en la nuca del herido intentó escucharle.

Lo último que sintió fue la puñalada abriéndole el vientre y la palabra libertad… mi nombre es Libertad. Las únicas que el joven esclavo había aprendido.

LÁGRIMA ROTA

2006-07-20T14:18:00.001-05:00

Lágrima rota
Como los trozos incoherentes
En la escama de la nostalgia
O como la pirotecnia que se desgarra
Sin brillo.

Añicos en los bolsillos de la memoria.
Añicos opacos que no me responden
Ni voltean sobre sus hombros.
Perfil quebrado en su sustento
Me estrangula desde la reiteración.

Nausea:
Desde esta lágrima abierta…
Me desbordo…..

2

2006-07-12T13:29:00.001-05:00

Hay demonios que se toman la molestia de venir desde muy lejos y posarse a la cabecera de mis dudas esperando la ocasión perfecta para hacerse de un retazo en mi memoria. No les interesa lo árido del terreno pues ellos saben muy bien ser feraces en mi inconstancia. Algunos de ellos sólo son pasajeros huéspedes reclamando un asilo mientras encuentran una mejor presa o alguien más dispuesto para sus tropelías y antojos. Los hay de una antigüedad que no conozco, como el amor. Ellos me hablan de las eras en sus inicios y es por eso que les tolero en la biblioteca desordenada de mis recuerdos y cavilaciones. Los hay viciosos como yo mismo o como nuestros besos interminables; y los hay de frente arrugada como las tribulaciones. De mala manera conviven entre ellos. Los he visto en disputa por mis sentimientos. Hay que ver entonces cómo entrelazan sus mañas mientras yo me acerco a hurtadillas para hacerme del momento y llevarlo a mi tesoro a donde nunca llegarán. Iracundos y sabiéndose burlados, acometen en jauría contra tu recuerdo. He aprendido de ellos la paciencia y la astucia. Los imagino un día llegando a un acuerdo común. Planeando alguna vez hacer sitio a las puertas de tu nombre y vencer...

(de: "el baúl de a. l. terego" )

20

2006-07-02T18:27:00.002-05:00

Me guardo una ansiedad en las monedas para ver si aun puedo recordar cierta propiedad que tiene la tristeza. Las excusas que se conservan o recrean cuando en medio de la indiferencia amontonamos causas en la mesa sin dejar espacio siquiera para los papeles pequeños. Origami entre mi pensamiento, me doblo e invento nuevas dudas, nuevas manías. Tratando de alcanzarme me recorto, me estrangulo de cabeza o me recuerdo sin hallar mi antigua pena a donde se fueron todas mis esperas y mis vicios primeros. Recuento lo gastado en amarillo sin encontrar viejas novedades, me vuelvo a doblar en la mesa, en los papeles y vuelvo a gastarme más de lo debido esperanzado en la desesperación que nos traen las deudas. Pero todo es en vano: alguien más ha pagado mis cuentas y se lleva mi tristeza como un trofeo adquirido en subasta.

LA TUBERCULOSIS DE EL TIEMPO QUE SE CREÍA HOMBRE

2006-06-17T12:57:00.002-05:00

Dentro de unas semanas los escudos presentarán una mancha como moscas que se acaban de cansar de sus volteretas. Dentro de una semana las horas se parecerán al monótono pez que flota entre el océano quieto y sin saber que hacer. Todo esto sucederá, pero por mientras me voy caminando por allí para no cansarme de esperar, para no ser el único que se queda tras la función esperando a los actores o a que las luces nunca se apaguen. Dentro de una semana actuaré yo también, pero por mientras atesoro la oscuridad. Los dientes tendrán ocupadas a las carnes y los flashes estarán atentos a la caza de ojos a quienes cegar. Todo esto dentro de unas escasas vueltas pero mientras eso no suceda, me imagino a las moscas limpias que se ensucian de escudos y a los actores sentados en las butacas bostezando de la vida ordinaria. Me imagino dentro del negro mar semidormido deteniéndole la respiración para que inhale quietas olas. Dentro de él las semanas sólo son soles tragados; dentro de estos soles, sólo son luces; tras ellas, una mirada que se amanece frente a los intérpretes; dentro de cada uno de ellos, un escudo como un pez que espera con el aliento en rojo…

.....................................................................

CYGNUS

2006-06-04T19:28:00.001-05:00

Aunque envíes a la Soledad en tu reemplazo, sabes que no será lo mismo.

Un punto daba vueltas en solitario y la gente que pasaba por su lado le compadecía por no tener una cola a la cual perseguir. Porque esa tarea carecía de todo sentido.

El punto en realidad giraba con un semejante que le acompañaba en su vértigo con los mismos ademanes. Mas la gente no se percataba.

Yo, que también me atreví a caminar cerca a su círculo implacable, me detuve a contemplarlo. Y al adivinar el detalle que otros ignoraban mis piernas se han atrofiado por ser sólo dos. Por estar ahora inválidas y no poder sostener tu ausencia. Entonces he bajado la cara y dejado rodar los ojos por la calzada en tu búsqueda. Para que los mires y tus ojos giren sobre ellos hasta desaparecer.

TERCO EPISTOLAR

2006-05-29T09:18:00.001-05:00

Soy un fósil, una carta. En eso me han convertido las llamadas que no contestaste y las que nunca hice. Una lámina. Una simple tablilla donde se te antoja limpiar el polvo acumulado por el descuido. Como una vieja revista que nos gustó cuando niños y la hojeamos sólo por perder edad. En eso me ha convertido mi apatía. Incorregible ahora, y perdiendo el sentido, mi único reconfortante es que siempre me encontrarás divertido. Siempre algo nuevo que hurgar. Soy el pretexto favorito para tu vanidad. Amarillento espejo donde también puedes ser joven y tener sueños. Es mi fin, en fin. Espero esta vez hacer bien mi trabajo…

HIPOCAMPOS

2006-05-24T11:15:00.001-05:00

Los hipocampos de la plaza son altivos

Yo espero sentado frente a la acequia de tu puerta

En la cumbre de mi pensamiento un cristo que no se broncea

Estira sus brazos sin abrazar la bahía

El muelle es largo

Largas son las caminatas también hacia ti

Como la espera que se extiende en tus mareas

Un viaje por el malecón y un helado

Tus pechos que nunca se congelan

Tus ojos marineros en mi sonrisa que no sabe nadar

Que se ahoga por cualquier excusa

Tu puerta es filigrana de pececillos

La calma se estanca allá a lo lejos

Y con ella se va mi impaciencia

El tiempo ya no es arena entre mis manos

Sino un castillo rompeolas

Como la resaca que insiste

Los caballos en la noche de espuma alumbran sus crestas

Y su palidez sonríe a mi sombra

Se ha caído el sol por más que el muelle ha sido largo

O me pareció que se empinaba desde el borde a beberse un clavado

Y el cristo allí sin que se agote su blancura ni su abrazo

Y yo no me canso tampoco

Adobe eterno

Tu puerta es ahora una cortina de moluscos secos que tintinean

No es el aroma del sexo que tienen las conchas

Es el sonido de tus pasos cerrando la noche

TESIS PLATÓNICA

2006-05-11T10:26:00.002-05:00

Tenía las facciones delicadas y aire maternal; su conocimiento de la vida era extenso, naturalmente adquirido. Su rostro era como el de una mujer; y era el hombre más hermoso del mundo…

EL CAMARÓN SONÁMBULO

2006-04-30T10:50:00.002-05:00

La refracción en la prisa del salmón no le fastidiaba en lo absoluto. Alentaba sus tercas escalas y los despedía con unas piedras desgastadas para el viaje. La corriente era una tangente en su piel y la realidad sólo una excusa para sentir la vida en los horarios. Dentro de las raíces del pensamiento y desde donde las aves mueren, todo; o desde el simple saludo al salmón y a la tierra que bajaba a su lado, todo le parecía igual. Todo como una moda en las portadas del primitivo sentido de la vista.

La corriente no tendría dominio alguno sobre su aparente pasividad.

Hay quienes viven de los sueños y los hay también de quienes se dejan llevar. El camarón sonámbulo vive para cada uno de nuestros pequeños destellos en la intimidad. Para todos los que no creen en la mentira del olvido.

PARAGÉNESIS

2006-04-23T16:31:00.001-05:00

El hombre debió de haber sido concebido de alguna extraña mezcla de sentimientos; sustancias mutables combinadas en irracional proporción que algún tipo de secta divina fanática a la alquimia dejó caldeando hasta el olvido. Será acaso por ese motivo, por puro genetismo homúnculo que nos gusta jugar con esta clase de elementos, amasarlos y crear nuestras propias representaciones; y que luego, como los que ignoran la responsabilidad, los dejemos tirados de puro aburrimiento hasta que las lúdicas ganas de la omnipotencia no arrastren nuevamente.

EL ECO DE LA LLUVIA

2006-04-18T20:25:00.001-05:00

Quieta eres.
Desde lejos tu superficie reta mis manos
para agitar mi conciencia.
(Posando la mirada te menciono)
Lluevo como una danza,
y cada pedazo mío atraviesa horizontes.
Navega reflejos ahogando murmullos,
diminutos ecos
de tu Nombre.

MONÓLOGO PARA UN CRUCIFICADO

2006-04-07T10:44:00.001-05:00

Ahora entiendo la acrofobia del espantapájaros y aquella frase inútil de atarse de pies y de manos. Ahora que no puedo abrazarte o devolverte las lágrimas desde mis extremos sangrientos. Mi cuerpo es tan pesado como los días o como las culpas. Mi cuerpo, que sólo es un pendón en esta lanza cruzada. No me duelo sólo de mí. Junto a mis carnes han hecho sangrar también un madero, mi hermano. ¿De qué se le acusa? Acaso de no retoñar a tiempo o de no avivar las fogatas en un hogar. Heme aquí dando espectáculo suspendido en rictus de ave herida. Aprieto los dientes por no apretar las costillas. En este mi pecho donde mujeres durmieron y la libertad se henchía. Madres dejadas en el lecho, hijos a los que nadie bendice. El aire atragantado tiene un sabor a muerte vacía y a asfixiante sinrazón. Cómo, clamo desde el mástil donde diviso mi tierra, cómo es que me han puesto aquí de vigía en donde ya no distingo sino sombras. Sólo veo muecas debajo de mi puesto. Difícil saber si insultan o suplican. Al igual que yo tiemblan de frío o abandono. O de culpa. Las consecuencias nunca me preocuparon. Algunos tiemblan por el miedo. Mi único temor es ya no ver nada. Ignorantes, voltean a mirarme de nuevo esperando a que mi grito final anuncie un destino…