viernes, junio 25, 2010

POEMA SUELTO X

El papel se arruga solo
Se hace a un lado dejándome
De cara frente a la mesa vacía
Como un desierto que se retira
Para mostrarnos otro más infértil

Me toma de la mano y me
Lleva hacia la ventana
Saltemos
Parece decirme

Estrujo mis miedos
Adelanto el brazo y doy un paso
(hacia atrás)

No me atrevo a seguirle…


(de sin empleo aparente)

5 comentarios:

Anónimo dijo...

un papel que lo abandona frente a una mesa es como un desierto que se retira para dejar otro peor al descubierto...
si no es eso evocar lo emotivo a partir de situaciones; es decir, si no es eso un poema, no hay poemas.

Anónimo dijo...

Felicidades por su clasificación en los relatos breves Pilpinta. Sabemos que continuarán los éxitos.
Saludos!

Lautaro dijo...

Si yo hubiera escrito eso lo hubiera hecho stone, es decir drogado.

Lautaro dijo...

Jejeje, bueno sí, quizá tenga razón querido amigo. Me ha hecho usted un analisis muy severo pero cierto a la vez. Esos temas ya están aburridos, viejos, obsoletos. El problema es que me considero un escritor joven, y los jovenes, ya lo he comprobado, seguimos haciendo cosas de jovenes, esas cosas que ya ni viene al caso mencionarlas, aunque sea pintor, escritor, etc. Por eso escribo así.
El poema suyo me parece realmente hermoso, de los mejores que he leído en los últimos días, enserio, en verdad se lo digo. Cuando dije que si acaso yo hubiese podido escribir ese poema, lo haría pues con toda la sensibilidad que tenga, es decir, stone, drogado, lanzado. La marihuana es una cosa que nos pone así, aptos, más disponibles para intentar escribir algo que valga la pena. Por eso el poema suyo me parece stone, es decir un poema poema, no como mis relatos pueriles que no fueron escritos para nadie más que para mí mismo y una que otra amante o novia que pueda yo tener y qué no sé por qué fuerza extraña las cuelgo en el blog.
Saludos.

Cromwell Castillo dijo...

Poema redondo, estimado Beto. Buscarse, encontrarse y perderse constituye un magnífico círculo interior. Al fin nos queda la metapoesía para decir la emoción y la existencia. El poema es una verdad que determina la huida.

Un abrazo, hermano.

Cromwell.